¡La Rosa y el Clown están de vuelta!

Hacia el XI ENCUENTRO INTERNACIONAL ARTE Y REVOLUCIÓN
a celebrarse del 19 al 22 de marzo en Santo Domingo, República Dominicana

JUSTICIA GLOBAL

Presenta:

( GARABATO )
en vivo

Poemas de Mario Bergés González*

Frank Ulloa Melo y Harry Troncoso Parady

Con la participación de Humberto Vallejo*

como invitado especial

este JUEVES 12 de FEBRERO
7:31pm
SALA LAURA BERTRÁN
BABEQUE SECUNDARIA
Av. Roberto Pastoriza #329
Colaboración sugerida $300p/p

AL PEQUEÑO Y OBSESIVO SEÑOR QUE VIVE Y CORRIGE EN MI COMPUTADOR.

Dentro del computador existe alguien que, ya sea esta persona hombre o mujer, ha de ser  por necesidad -y como casi todo crítico que nunca se ha ocupado del oficio que critica- en extremo pequeña; lo cual, hace indispensable recurrir al uso del diminutivo pertinente para referirnos, en cualquier caso, a ella o a él.

 

Tipeo-tripeo-tapeo undo.. escribo sin precaución a ver si el cerebro y las manos se ponen de acuerdo en algo aleje al suicidio de mi pensamiento. Una tediosa repetición se burla de mi intento de escritura automática. Una función, precisamente automática, del computador, se empeña en contradecir todo lo que le parece. Pero cuando voy a estallar de la rabia frente a la estupidez de la inteligencia artificial, requisito previo al insulto enfático del monitor de turno, una ironía ciega decide alojárseme en el paladar.

 

Resulta, que a pesar de ser el monitor la víctima estadística por excelencia de los improperios de quienes somos selectivamente afectados por la dictadura informática, nuestra hostilidad es, al menos en parte, producto de una grosera insensibilidad frente a la opresión de la que son víctimas otras y otros oprimidos de la tierra. Pensamos solo en el producto consumido o por consumir e ignoramos toda la gente, plantas, animales, tierra, fuego, agua y viento que ha sido afectado solo para que semejante manual para dibujar mariposas se presente frente a mi “sin desperdicios” a cada oportunidad.    

 

Normalmente, si es que tal cosa existe, me siento sobre el computador y comienzo a tipear sin remordimientos aquellos garabatos recogidos durante el día, que podrían, con el debido trabajo, alumbrarse en versos de algún poema que valga la pena compartir. Pero hoy me parece justo, al menos por una vez, dedicar un par de líneas a este ser misterioso que al primer espacio insiste en que no existen las palabras que hablan de lo que quiero. Las marca en rojo, o en verde, cambiándolas descaradamente, casi siempre, sin permiso. Pero podría vengarme. Saberlo me consuela. Lo he pensado bien y sé que podría. Bastaría con abrir una copia del capítulo 68, y sentarnos a esperar el humo que inevitablemente cubrirá toda la habitación, dejando de paso, y para ser justos, al monitor intacto.

 

Pero la verdad, en el fondo, me parece triste. ¿Cómo se puede vivir en un mundo sin afrodigramas, ni sementerios? ¡Quien será el que le habrá convencido! que semen se escribe con “c”..

 

En fin, aunque no le conozco, algo me dice que se crió en inglés. Abro itunes, y mientras intento contártelo, el hombrecito (que de seguro trabaja para la microbasofia) al ver la hora, asume que tengo hambre y por alguna razón quiero hablarte de pescado y sin preguntarme lo cambia a atunes. Sonrío, mientras Nina, la Simone, desgarra su garganta recordándome lo que es el pecado, y porque, tal vez, sea uno recordarte. A mis narices, un olor a mar se asoma, y es tuyo, igual que habita mis dedos cuando te pienso. Para este punto ya ha subrayado casi cada palabra que he escrito y apenas se le ocurre que tal vez lo hago en otro idioma.. (Debo decir, aunque nunca en voz alta, que me impresiona esa capacidad suya de subrayar en cualquier idioma y anoto a mano, para que no se entere, que tal vez deseo viajar, aprender otra lengua…)

                            

Muse… space dementia.. hago silencio con el intro. Recuerdo a mi hermano.. me invade una envidia secreta y pasajera. Felicidad compartida. Quiero whisky-güisqui, ¡no! esa diéresis es muy difícil de digerir undo-whisky, ahora sí.. busco, busco, encuentro. Vaso, ya, hielo, salud hermano.. te perderás también el cumpleaños de la hermana, la que ambos sabemos te quiere un poquito más a ti. Seguro que habrá mucha gente, mucha cerveza, margaritas y tacos. Para la hora del bizcocho ya harás falta. Veremos una perdida. Buscaremos con los viejos la forma de llamarte. Será en vano. Haremos dos o tres cuentos sobre algo trivial que tenga que ver contigo. Habrá silencio, papá levantará un vaso y dirá ¡salud! ¡Porque aquí ¡carajo! se celebran los hijos aun a pesar de ellos! Reiremos, honestamente reiremos, brillarán los ojos y hasta la próxima canción, seguirás haciendo falta, sin que nadie lo mencione en voz alta.

 

Sonarán más canciones, algo de Spinetta; algunos se irán. Recordaré haber dejado algo escrito en el computador encendido, iré, leeré; ignoraré tu historia sin historia: sin mujeres, sin sexo, sin amigos; sin revolución. Bailará la noche sobre una caricia en mi lengua. Todavía habrá gente para amar. Iremos al mar, en busca del origen de la luz. Desayunaremos sol, y agua. Dos amantes hablarán sobre el sentido de sus pieles. Tiradentes, un poema en la pared, regresaremos vivos, más despiertos. Despertaremos a quienes cayeron dormidos. Ella seguirá siendo hermosa. El seguirá soñando tequila y con las patas de la silla que le daba sombra. Reiremos. Tu seguirás esperando que venga a contarles imaginando que te cuento todo a ti; y yo al fin me daré cuenta que no existes, que a santa cló se lo inventó la coca cola y que el capitalismo mata, y es una mierda.. Así que vete, necesito conspirar. ¿Qué te impide suicidarte?

 

OTRA CANCIÓN ESPACIAL

Esta es una canción sobre el espacio

Sí, Otra

Otra mistificación absurda del infinito

En acordes rotos

Haciendo sonar los armónicos

En arpegios que se van distanciando de su fuente

Como siguiendo los designios de una voluntad ajena y propia

Desafiando la intención de la mecánica imperfecta de quien toca

La música de nuestro último sueño

Demostrando que siempre serás

Esta caótica secuencia de sonidos cifrados

Que se van derramando en los sentidos

Como una ráfaga solar que ha dormido en la luna

Antes de saltar al vacío

para quedar a atrapada por la gravedad de nuestros cuerpos

que van ganando densidad y perdiendo superficie

abriendo cada puerta

generando nueva luz

nuevo calor

transmutando cada superficie

volviendo loca toda la ciencia de occidente

que no haya nacido del amor

reorganizando nuestras moléculas

dentro y fuera de nuestro nuevo vientre

¿será que somos una nueva especie?

COSAS POR DECIR

I

He visto la verdad salpicada de sangre

Nadando en torbellinos azules y fugaces

La he visto desnuda y yuxtapuesta al blanco

Cien veces detrás de la culpa

Cien veces detrás de la luna

De la culpa a la tumba burlando los espejos

Para encontrarse a sí misma cavando ansiosa

en un cuerpo frágil que aún no se quiebra

porque todavía quedó un dedo para marcarnos el camino

y al camino lo he visto desdoblarse

irradiando la memoria justiciera

y a ella de nuevo aparecer

cuando ellos la creían muerta.

II

He visto lenguas humanas

retorcerse de repugnancia

practicando elegantes harakiris

y triples saltos mortales

en la boca de los cínicos de moda

cuyas lenguas son del lagarto colas

que se cortan y renacen

y se pudren y se cortan

y les vuelven a salir

mientras sonríen como usted señor presidente

porque la verdad es así de impertinente

para el gusano vestido con la seda del desnudo

que se acerca a la rosa

para ahogar al capullo.

III

Conozco el sonido del silencio

He visto paredes hablar de lo que todos callan

He visto corruptos enrojecer de la rabia en las avenidas

y de la vergüenza en las casas
frente a los niños y los espejos

les he visto asustados reventar el televisor

mientras ven los sindicatos renunciando a ser empresas

para volver a ser del pueblo

y he oído a Balaguer retorcerse en su tumba

engreído y solitario

porque hay hombres y mujeres alzadas en escuelas llenas de colores

bailando en las plazas liberadas, en los parques, las esquinas

sin que haya una avenida que se salve

pues pa’ que sirve una revolución en la que no se baile

la alquimia de nuestros cuerpos sagrados.

Así que he visto profesores y estudiantes abanderados

cantando

y educando; educando y aprendiendo

con los campesinos y campesinas que alimentan a las médicos

y a sus pacientes;

con todo el abecedario de los colores derramado en los cabellos y en las pieles

y que son artistas, artesanas, empleadas y empleados, públicos, privados;

ciudadanas y ciudadanos que ofrecen su saber y su trabajo

a las madres, padres, hijos, hijas, abuelas, abuelos, yernos, vecinos..

hasta entonces solo extraños extrañados

pero ahora compañeras y compañeros

más que hermanos

en las artes manifiestas del amor

eligiendo ser y estar e ir y andar

acompañar y hacer

porque en cada ritmo que vibra en sintonía con la tierra

es nuestra riqueza

con la palabra precisa que invita a la conciencia

un temblor dulce que eleva los sentidos

y nos mueve los pies y el piso.

Yo he visto los efectos del temblor

Huele a revolución.

REVELACIONES I

Vengo de este mundo por el que la voz aclama

Apenas recuerdo la última vez que me he muerto

Gracias ancestros

Estoy de regreso.

He visto un mundo de colores libres

donde la gente no es tan solo un receptáculo para el dinero

donde la gente es más que su medio de transporte

donde no hay que pedir permiso para ser.

En verdad os digo

he visto un mundo de colores libres

sin capital ni capitalistas

un mundo donde nadie es ilegal porque nadie es ilegal donde ninguno se beneficia de ello

un mundo donde no existen corporaciones transnacionales transnacionalizando la desgracia y el sufrimiento

donde las prisiones hace tiempo que han sido abolidas (junto a los zoológicos y los acuarios)

y las guerras son cosas de los libros de historia o de algunos videojuegos que ya no nos entretienen pero nos sirven para preguntarnos cómo diablos habíamos podido tragarnos por tanto tiempo los abusos del “mercado”..

así que no hay esclavas, así ya no hay esclavos

Es un mundo de colores libres les digo de colores libres

opacos y brillantes

donde la tierra que alimenta es sagrada y todo el mundo sabe que no se necesitan transgénicos suicidas para que la comida alcance

¡y alcanza!

donde es sagrado el aire y es sagrada el agua

donde el rostro de dios no es el monopolio de las iglesias de los hombres castrados

porque el rostro de dios es mi rostro, y el tuyo, el de cada cosa justa y hermosa que existe

en todos los pronombres y tiempos conjugados

en dialéctica

en caos

en armonía

en hermosas espirales de materia cuyo movimiento inspira nuestros cantos

así que rendimos tributo danzando

amando sin culpa ni complejos

pero con todo el cuerpo todo

con toda la mente toda

en todo el espíritu todo

y en cada una de nuestras relaciones con todo lo que existe

así que el trabajo nuestro no es más un castigo y trabajamos solo porque sabemos que nuestra energía contribuye a que otras y otros seres puedan seguir siendo sin explicaciones

así la oscuridad no nos asusta

si en nuestros ojos habita el universo

sagrado también su majestuoso misterio

que nos invita a callar a contarnos historias (¡y como dan gusto esas historias!)

e incita al reencuentro.

¡Oh mis hermanas! ¡mis hermanos!

He visto un mundo de colores libres

De hermosos sonidos y hermosos silencios

una mariposa aleteando en su capullo

ayer moríase de ganas por nacer

pero hoy existe aquí y ahora

y hacerlo crecer a cada cual juntos nos toca

en las islas y en la firme

a pintar de nuevo el horizonte

vengan vengan

que a estas palabras no hay quien las corte

¡ayúdenme a mirar!

y a cantar lo que somos.

PARA LO QUE SIRVE LA POESÍA..

Camino por santo domingo.

No es sábado, ni domingo

ni es de día.

Camino por Santo Domingo por las noches

simplemente porque no me gusta que me digan que no puedo

porque quien le ha dicho a Almeida que la calle es del gobierno

si al gobierno lo mantienen tu bolsillo, tu ignorancia y tu paciencia

pueblo

porque como se puede no gritar cuando el ladrón es senador diputadopresidenteopolicía

cuando por besar en los parques nos piden la cédula

donde un pobre diablo que no llegó hasta octavo

pistola en mano nos acusa

nos dice que ofendemos la moral y a las viejitas

a las que parece que no ofende el narconegocio del gobierno

ni la arrogancia del presidente

ni el salario de los diputados

ni los miao de alejandrina

ni el espectáculo de los ladrones de la cámara de cuentas

amenazados por los diputados de los altos salarios

que redefinieron el concepto de juicio político

pues si roban y renuncian no los trancan por hacer lo que al parecer solo ellos pueden

porque para eso (dirán ellos) votó el pueblo

y lo triste es que se atreven y después se felicitan, se abrazan se saludan y se atreven

y llegan a sus casas sin que les pase nada

a contar sus millones financiando la desgracia.

Pero que se cuiden les digo ¡Cuidado!

que mi poesía hiere la ignorancia

porque muchos sabemos por qué se atreven

pueblo

y (odio decirlo) es por tu culpa

Porque has aprendido a morderte la boca

A fumar el humo mientras todo pasa

a menear la cola por las migajas

a callar cuando ellos dicen

y da vueltitas y sentado

y da vueltitas y hacerte el muerto

pueblo bueno pueblo bueno que respeta su pseudocracia

porque hay más migajas y más palmaditas

para ignorar que el hambre, que la pobreza, que la violencia

que la falta de salud y de educación y de decencia

la impunidad, la delincuencia

el clientelismo, la corrupción, la indiferencia no pasan porque sí

porque esa historia se escribe con nombres y apellidos y grandes ceros en sus cuentas

y a veces nos la cuentan de otra forma

pero no hoy

hoy que ni siquiera disimulan

pues confían en el ruido

en que el ruido televisivo ha secuestrado nuestra voz en plural en tu cabeza

como un virus infectado tu conciencia

y por eso a tu silencio apuestan

pero la poesía hiere la ignorancia

para estar organizados hoy nos basta

con abrir los ojos pa’ mirar

limpiar los oídos pa’ escuchar

llenar los pulmones abrir la boca y estar atentos

estar atentas y estar atentos

porque cuando hablamos sus pasos huelen siempre a orín y a miedo

por eso el país se llenó de botas

de uniformes diferentes de macana y cachiporra

se preparan porque saben que se acaba el tiempo

porque ha vuelto la poesía y es en serio

porque saben que es de noche y se hace tiempo

de romper el cerco.

CONTRACANTO A FITO: EL HOMBREMISERABLE Y LA SILLA AL LADO DEL CAMINO

Amanece

la autopista sigue muerta

los añiles se apoderan de la mirada despierta

de aquel que olvidó como dormir.

Hacen falta metáforas

para los sueños perdidos y su vergüenza

orbitando las cuencas de lo que debió haber sido

pero rehusa abandonar la sesera.

Su horizonte no era el mar

eran las cumbres y los valles

singular topografía

que le muerde los párpados cuando quieren cerrarse

y le recuerda su mentira

su decir que sí y hacer que no

su decir que no

y al final abrir la puerta

su dejar entrar

su apartarse mientras pasaba

su esperar el humo y fumar

¿por qué son tantas las sillas

en el borde del camino

cuando solo una basta?

Fijó su precio

renunció al abrazo

se lavó las manos

se sentó a esperar

lo podrido le inundó para siempre las narices

pensó en los diputados

pensó en la caspa

abrazó su botella sin poder dormirla entre sus brazos

suspiró

recordó la mirada fulminante de las niñas y los niños

volvió a suspirar

celebró su inteligencia por haberlo salvado de ser otro idiota perfecto

latino y americano

luchando por un mundo hecho pedazos.

Una lágrima muere en el intento de nacer

quiso sacarse los ojos resecos

¡esos traidores!

No pudo engañarse.

Tembló

bebió

vio oxidarse a la navaja

bebió

de nuevo amaneció

la carretera siguió muerta

Fito le mintió.

Un poeta y una mujer que le ama después de una reunión de alcohólicos anónimos.

Habría que hacerle una vasectomía a mi cerebro, a ver si dejo de engendrar estos sueños perversos con la esquina de tu boca en abril, donde a veces me vengo también a mirarte nacer en universos más bonitos que este, donde amar no parece tan difícil, donde aun se celebra esta lluvia y la vida no le debe a nadie explicaciones.

Necesito con urgencia ser castrado a ver si dejo de buscar esos colores vivos que se multiplican sin permiso de su vessel, y les gusta correrse por tu rostro, por tu pecho, por tu espalda, y yo no se como lo hacen, y extrañamente no me importa, porque te gusta, porque tu gimiendo lo permites, porque luego el contagioso temblor.. porque no se puede ser más cerca, y no sabemos si creer o creernos dios.

Habrá que convocar al pulso cínico y malhumorado de los sirvientes de la sal que no han sido invitados a la mesa y lo apagan todo, a ver si me recuerdan por qué es que no podemos viajar sin pasaportes, como un zapato o una mesa; por qué es ilegal compartir la música, o prestarte un libro, o el rostro humano del capitalismo o alguna de esas tantas cosas que se supone se, pero no recuerdo, y se sienten de mentira.

Así que ayúdenme, que yo no puedo. Porque me gustan la vida, la mujer, la suma de todos los colores; el sur, las espirales, los saltos y las curvas; la libertad, el sexo, la confianza, el poder popular, el honor, la dignidad.. y para eso necesitamos el cuerpo y seguir siendo presente, y que la Justicia sea siempre, con o sin nos..

Te ríes, me miras, sonríes, te acercas, me tomas de la mano, te huelo.. te miro de esa manera, recuérdame amor para que vine aquí..

Por necio.. y para no olvidar, ahora volemos.

XX

 

Si habría de encontrarla sería sentada en la zona y habrían dos posibilidades. Estaría en el parque, en la esquina, con Las Mercedes y las Damas a las espaldas. Seguramente disimulando el asco ante la mirada lasciva del romeo uniformado, a quien limpia las botas un niño que no alcanzará los diez.

 

Si en verdad la encuentro allí, tendrá la mirada dispersa y el sueño fruncido por la rabia, rodeada de artistas, vasos y otras cosas así, tan plásticas. Tan pronto me acerque partirá su mirada el aire rancio atravesando el parque, y nacerá amorfa, confusa detenida a mis pies. Luego sin decir nada aún, se levantará y mostrará su verdadera forma, sin que nadie más que yo pueda verla.

 

Si no, de seguro estará en la plaza del solazo acostada en un banco en el que a otras horas son envidiosamente detenidas las parejas por mirase con ternura, por decir en voz baja cosas como: te deseo amor, no me des tregua… ellas, las parejas, pasarán a los titulares como terroristas inmorales, mientras en la misma primera plana exoneran a cada implicado del último y multimillonario fraude bancario. Pero a estás horas, mientras la luna todavía es grande y amarilla, ha de estar tendida buscando en las nubes los caprichos de alguna diosa. De ser así, me acercaré sin perderla de vista, me sentaré a su lado, pero en el suelo, a esperarla conteniendo el aire y en mi rostro una sonrisa marcará su retorno.

 

Pero se hace tarde y aquí estoy, en el parque. Ella no está. Debí estar primero en la plaza. Miro fijamente al policía y, mientras lo odio, lo sé: después del próximo café ella habrá desaparecido, ya no podré encontrarla y un frío absurdo me morderá por dentro, y no querrá soltarme.

 

Me sentaré con los perros, rendido, buscaré sin suerte en algún bar, exhausto me rendiré, y allí, donde mueren las sombrillas, estará ella mirándome enojada.

Los Versos de la Semana

Por si alguien necesita aun saber..

http://emmazul.blogspot.com/2008/04/noches-de-poesia.html 

Gracias a ti. Porque eres y estás.