CANTO

Canto 
Puente tendido al silencio
a la rabia del pueblo indignado
que muerde sus labios
de sangre y de tiempo
   clamando justicia
con los puños al aire
desnudos en la noche negra
que en la agonía de los tiranos
dulcemente nos envuelve
te llamo Libertad
y ante el espanto de los señores
con sus gendarmes matones
sicarios con sus falos de asalto
y sus botas
te busco
te busco amor te busco
como al agua en mis venas
quebrándose de ternura si me apareces
y cuando no me apareces
te extraño
te extraño como a un te quiero
naciendo en tus labios
flor que se abre a mitad de la luna
tan cierta como eres
secando los mares de la incertidumbre
tan cierta como tú
cordillera interminable
indomable    innombrable    infranqueable
refugio de la vida
inextinguible
hueco en mí pecho que lo llenas todo
cuando estás
pues cuando no estás
soy toda la lluvia buscando el desierto.

Silbidos
Se acercan sus botas
su miedo nos roza zumbando
encontrando tan solo
el rostro de la ausencia implacable
la rabia incandescente
sabiamente cultivada
hija del amor a lo bello
del odio al enemigo
y al hambre
a las garras carroñeras del halcón de todos los nortes
ya todos sus lacayos..

Por eso te encuentro
en estos puños al aire que marcan la ruta
dibujando el horizonte azul
en nuestra noche negra
y el temblor de todos los nombres
me augura el suspiro
al final de la espera.

DE CUERPOS, REFUGIOS, INEVITAVILIDADES Y RECUERDOS.

Los estragos de esta guerra no tan obvia pasaban desapercibidos y todos, todas, eran felices. Pero a ella -como a mí- los silencios le dibujaban cicatrices, o cicatridoras, o hijas del espanto del sol de mediodía, de los abusos de las luces blancas… Algunas veces, mientras toda la hipocresía de la ciudad dormía en la puerta de al lado, aquí entre las cenizas aun calientes de los cuerpos que se encuentran, corría juguetona la sangre agridulce de los desengaños.

Despierta y despierto, sabían que las horas y sus minutos estaban contadas, y contados, pero igual esperaron desnudos al fénix que de su encuentro nacía. Era el riesgo de amar en tiempos de cólera, era el precio de creer y luchar; era el no saber si las lunas volverían a sus mares, el sentir la muerte respirando en el cuello y sonreírle, eran las calles de Nueva York, o los bares de mala muerte de Santo Domingo, era el deseo vestido de inmortalidad, era… el…

Él yacía despierto, estaba siempre despierto. De esa sensación de dormir plácidamente toda la noche recordaba tan solo una idea vaga. Igual, dormir le importaba poco. Conservaba aún esta imagen infantil de que dormir era casi como dejar de vivir. A ella, en cambio, el sueño le parecía una bendición y dormía hermosa. Su cara proyectaba cada emoción cosa que, a él, le fascinaba. Cuando estaban juntos pasaba noches enteras contemplándola, adivinando qué soñaba o creando historias y versos como respondiendo a los signos de su rostro.

Pero esa noche, la de los cielos más rojos, no había podido dormir. Cerraba los ojos más le era imposible conciliar el preciado privilegio de la inconciencia. La notó angustiada, y él, que estaba siempre despierto, conociendo de sobra sus motivos, se acercó a sus oídos y acariciando su pelo y su vientre, le susurró:

Perdido en este lado de la orilla de tu boca
sueño con serpientes que nos beben sorbo a sorbo.
El púrpura celoso nos abraza
nos engulle verso a codo a lenguas dedos y ombligos
hasta que verso a beso
en los jugos de su vientre
húmedos y felices gemimos cantos dulces
que mañana extrañaremos.

Ella, sin abrir los ojos sonrió, lo apretó tiernamente contra sí y en voz baja dijo: soñaba con costillas.. amor, soñaba con costillas..

TU NOMBRE EN ROJO

I
Mi boca no es la misma cuando tiembla tu nombre
Cuando tu figura toma el cielo por asalto
y tu silueta es blanda y oscura
como un cangrejito atorado en las costillas
si es noche de tiempo y frío
cavando tierna pero implacablemente
el caparazón por dentro
temiendo a la estampida del latido.

II
Ayer aprendí a leer
descubrí tu nombre sudado en mi almohada
sentí miedo y volví a dormir.
Al despertar
aún estabas
pero no aquí
seguro me creíste cobarde
como el niño que teme comer más berejenas
donde la tierra huele a piel quemada
donde solo tu sonrisa
es más honesta que tu rabia
de mártires vencidos
que quisiera detestar pero no puedo
porque existen también estos días horrendos
en que solo ellos alimentan ya la tierra
que es negra como el color de la vida
que es blanca como la luna
cuando el fuego ancestral la llena y alumbra
excitando las mareas
que acaracian al viento jugetonas
y seducen al espíritu del tiempo
que humillan los recónditos siniestros de la luz que asoma
en ese lejano oriente
ombligo del mundo
jugando a la sombra
donde busco el verso clandestino que te nombra
y clausuro el deseo que me invita a olvidarte.

III
Para volver a amar
será necesario que se vuelva a escribir la historia
desterrar al cancerbero con todas sus cabezas
con sus bocas llenas de dientes y sus garras
al metálico chillido y al estruendo
que lastiman mis oidos
a sus fálicos juegos con hambre de niños
y a los deseos que huelen a piedra rota
a falta de lluvia
a silencio
tan parecidos a la muerte.

IV
Mi boca no es la misma cuando muerde tu nombre
Cuando tu figura toma el cielo por asalto
y tu silueta es blanda y oscura..

V
Cabe decir que mis oidos aun sangran
Palestina.

LA LUCHA ALMADA Y LOS SIGNIFICADOS DE SER POETA

LIBEREMOS LA PALABRA
-manifiesto-

Abril..
De nuevo se abre el tiempo dejando al fin morir este silencio de poetas, de tierra, de mares, de estrellas y viento. ¡De nuevo estremecen el cielo y las paredes las palabras rebeldía, conciencia, amor y libertad! Démonos prisa, que despierta el mundo del letargo y en su levantarse al pasivo estremece, al sinesperanza inquieta, y al traidor, cobarde nombra.

Poetas, a las armas, a las armas ancestrales poetas, con las artes secretas de la luz y la sombra llenemos nuestros pulmones de Verdad y apuntemos certeros al futuro que irremediablemente aguarda.

Poetas, no debemos más callarlo, en plena libertad tomemos bando, como mayoría que somos, desde la mayoría que somos, para la mayoría que somos. Pues es la mayoría la oprimida por los menos, la engañada por los menos, violentada por los menos, silenciada por los menos, es la mayoría la empobrecida por los menos; y son los menos quienes engordan con quitarle a las y los deMÁS, son los menos quienes habiendo riquezas y comida suficientes matan hermanos humanos con sus bombas de hambre.. ellos son la minoría, los menos, la minoría verdadera, lo demás es ilusión, es engaño.

Poetas a desalambrar. Abracemos la vida, luchemos, corramos al encuentro. Nuestro arte es el arte del amor y no hay nada humano más parcial, y comprometedor, que ese misterio. Por eso somos lo que somos. Parciales porque el amor, porque elegimos serlo, y porque elegimos somos voz de siete mil gargantas y tiempo, y también somos pueblo. Porque ante el espanto de la misera no existe lo neutro, somos decidida, abierta y alegremente parciales; del lado del espíritu de la vida, andamos, poblados por el espíritu de la tierra, somos tormenta, espiral y síntesis, de los sueños cumplidos y porvenir.

Poetas, la lucha almada apenas comienza, ¡Liberemos La Palabra! Es tiempo.

¿QUÉ SIGNIFICA SER ARTISTA EN EL MUNDO DE HOY?

Otra noche mágica en un patio encantado en la zona colonial. Esta pregunta fue hecha en la noche del 8 de febrero en el séptimo encuentro de la tertulia literaria -aún por bautizar- de Justicia Global. Originalmente la pregunta fue formulada como ¿qué significa ser poeta en la República Dominicana hoy? Una compañera presente, artista plástica, replicó ¡ARTISTA! y con razón.. Desde entonces han por mi cuerpo desfilado días, amores, noches, acordes y versos. La pregunta ha quedado zumbando en mi cabeza y agita la sangre. Hoy nace la Rosa y también el Clown.