AFRODIGRAMA I (ó por si acaso llueven para siempre agua y sed)

Salir
Correr
Perderme hasta encontrarme absorto frente al abismo
arrojarme
venerar los pandóricos misterios de tu carne
De tus huesos
De esos ojos grandes con que miras
El canto tu voz nueva y antigua
Conjurando mantras
con los nombres secretos de dios.

Elevarme
contemplarte
Dejarme caer
Aprender para que sirve mi lengua
cuando gimes
descifrando afrodigramas del deseo
con tu olor por todas partes
invitándome a seguir lamiendo
al sur de tu vientre
donde habita el mar.

DE PALMAS Y PARQUES ENCANTADOS

Tal vez un recuerdo en forma de palma
devuelva la lluvia a los parques dormidos.

En los ojos cerrados de verde primavera
nidos de yerba fresca florecen.

A veces les oigo cantar
con lujuria entretenerse
jugando a las caricias sin nombre
  de las sombras de otoño
¡tantas veces anduvimos tan cerca del amor!
mas los sepulcros se quedaron sin su sangre
pobrecitos los cobardes que le temen a la muerte
o los que como esa vez nosotros
no olvidaron de una vez los caminos de regreso
¡Son tantas cosas en las que no se puede a medias!
Que triste morir sin dejarse ir
sin dejarse caer de una buena vez
siendo un par de golondrinas
o tal vez solo sus alas
                               e x t e n d i d a s
susurrando caricias a los parques encantados
excentricidad desnuda
corriendo desenfrenada los surcos de las pieles
enrojecida
deshaciendo las caras
hasta llenarlas de sueños
de vida
transformando en sembradío
los antiguos caminos del miedo
los cementerios
que hoy dan paso a las amapolas
a todos sus fuegos.

Así tal vez un baste un recuerdo
una palma retozando con el viento y sus secretos
y por ella la lluvia al despertar
cantando al parque sus húmedos motivos
rozando las panzas de las lunas
con un pasaje de ida al delirio
pues después de todo
no me avergüenza decirlo
al fin le creo a esto
que algunos llaman amor.

SOBRE LA MUJER Y EL ORIGEN DE ALGUNAS LUCHAS

Estás ahí callada como distante
descalza sobre un lienzo de olvidos
en las fiestas de la memoria

Una piedrecita negra te invita una pieza
  tropiezas
Tiemblas la miras dudas aceptas
Y allí danzando recuperas el olfato
Tu olfato de mujer desnuda buscando sus manos
olfato de sol de medianoche
olfato de diosas menjurjes y serpientes

La mujer se huele se reconoce se extraña
la mujer levanta el horizonte
la mujer va tras el rastro de las mariposas

Caracolas aladas te besan los pasos
cosquillas
Hay algo en tus ojos
párpados
los abres
una luciérnaga posada en la nariz
la niña tiene preguntas
Olamor sonríe
Melancolía
grillos y ruiseñores te pueblan los hombros
cantando sus verdades clandestinas
entonan su canto hijo de la rabia
de los silencios
de los dónde está papá
de los no lo sé duérmete niño duérmete ya
los velorios sin cadáver
cadáveres sin preguntas
y preguntas con sabor a amnesia a justicia y retraso

La mujer entonces.. inventa la guerrilla.

CANTO

Canto 
Puente tendido al silencio
a la rabia del pueblo indignado
que muerde sus labios
de sangre y de tiempo
   clamando justicia
con los puños al aire
desnudos en la noche negra
que en la agonía de los tiranos
dulcemente nos envuelve
te llamo Libertad
y ante el espanto de los señores
con sus gendarmes matones
sicarios con sus falos de asalto
y sus botas
te busco
te busco amor te busco
como al agua en mis venas
quebrándose de ternura si me apareces
y cuando no me apareces
te extraño
te extraño como a un te quiero
naciendo en tus labios
flor que se abre a mitad de la luna
tan cierta como eres
secando los mares de la incertidumbre
tan cierta como tú
cordillera interminable
indomable    innombrable    infranqueable
refugio de la vida
inextinguible
hueco en mí pecho que lo llenas todo
cuando estás
pues cuando no estás
soy toda la lluvia buscando el desierto.

Silbidos
Se acercan sus botas
su miedo nos roza zumbando
encontrando tan solo
el rostro de la ausencia implacable
la rabia incandescente
sabiamente cultivada
hija del amor a lo bello
del odio al enemigo
y al hambre
a las garras carroñeras del halcón de todos los nortes
ya todos sus lacayos..

Por eso te encuentro
en estos puños al aire que marcan la ruta
dibujando el horizonte azul
en nuestra noche negra
y el temblor de todos los nombres
me augura el suspiro
al final de la espera.

TU NOMBRE EN ROJO

I
Mi boca no es la misma cuando tiembla tu nombre
Cuando tu figura toma el cielo por asalto
y tu silueta es blanda y oscura
como un cangrejito atorado en las costillas
si es noche de tiempo y frío
cavando tierna pero implacablemente
el caparazón por dentro
temiendo a la estampida del latido.

II
Ayer aprendí a leer
descubrí tu nombre sudado en mi almohada
sentí miedo y volví a dormir.
Al despertar
aún estabas
pero no aquí
seguro me creíste cobarde
como el niño que teme comer más berejenas
donde la tierra huele a piel quemada
donde solo tu sonrisa
es más honesta que tu rabia
de mártires vencidos
que quisiera detestar pero no puedo
porque existen también estos días horrendos
en que solo ellos alimentan ya la tierra
que es negra como el color de la vida
que es blanca como la luna
cuando el fuego ancestral la llena y alumbra
excitando las mareas
que acaracian al viento jugetonas
y seducen al espíritu del tiempo
que humillan los recónditos siniestros de la luz que asoma
en ese lejano oriente
ombligo del mundo
jugando a la sombra
donde busco el verso clandestino que te nombra
y clausuro el deseo que me invita a olvidarte.

III
Para volver a amar
será necesario que se vuelva a escribir la historia
desterrar al cancerbero con todas sus cabezas
con sus bocas llenas de dientes y sus garras
al metálico chillido y al estruendo
que lastiman mis oidos
a sus fálicos juegos con hambre de niños
y a los deseos que huelen a piedra rota
a falta de lluvia
a silencio
tan parecidos a la muerte.

IV
Mi boca no es la misma cuando muerde tu nombre
Cuando tu figura toma el cielo por asalto
y tu silueta es blanda y oscura..

V
Cabe decir que mis oidos aun sangran
Palestina.

¿QUÉ SIGNIFICA SER ARTISTA EN EL MUNDO DE HOY?

Otra noche mágica en un patio encantado en la zona colonial. Esta pregunta fue hecha en la noche del 8 de febrero en el séptimo encuentro de la tertulia literaria -aún por bautizar- de Justicia Global. Originalmente la pregunta fue formulada como ¿qué significa ser poeta en la República Dominicana hoy? Una compañera presente, artista plástica, replicó ¡ARTISTA! y con razón.. Desde entonces han por mi cuerpo desfilado días, amores, noches, acordes y versos. La pregunta ha quedado zumbando en mi cabeza y agita la sangre. Hoy nace la Rosa y también el Clown.